万青1984

我死了，死在1940年的6月22日，巴黎一年中最美的季节。

弗朗西斯和戴高乐在英国佬的飞机前对视，我则坐在一旁抽一支烟盯着他们俩。弗朗西斯显得疲惫极了。他一言不发，头发一缕缕的纠缠垂下，就像是没有营养的贫儿干枯毛糙。戴高乐抿着唇，也说不出一句话。

“法国不相信死亡。”戴高乐突然说。神情坚毅，他紧紧握了握弗朗西斯瘦弱的手（自从6月14日之后他就没有好好的休息），对他如此说。
“我已经我不再是法兰西了。”弗朗西斯苦笑一声，挣脱了戴高乐同样枯槁的手，顺便打了个喷嚏。除了很早以前，大概是他还不叫“弗朗西斯”的时候，他有过几次感冒，除此之外，他从没有患过这种病。
“我不知道我是否还能为法兰西而战。”他说，在沉默中慢慢的崩溃起来。

我掐断了手里的烟。

我揪起他皱巴巴的领子，迫使他直视我的眼睛。他的眼中毫无生气，平静的死水几乎要浇灭我战斗的意志。他身处绝望的正中心，被名为死亡的痛苦层层包围。

他在害怕。我也在害怕。
我怎能不怕，神经里的痛苦将我撕裂，然后又把我揉作一团，仿佛我是可有可无的面巾纸。
但我不能沉沦在恐惧之中。唯一值得恐惧的只有恐惧本身。
“弗朗西斯，如果有一天，你背叛了自己，背叛了人民和这个国家，我会亲手把你从这个座位上扯下来。”我说，缓缓地放下了他的衣领。
“哪怕我们本都是法兰西。”
哪怕我如此爱你。

沉默异色法的高产日子
嗯……弗朗索瓦好可爱啊……